Мертвые бабочки летят на тот свет.
Сегодня танцуем танго, и значит - не нужно света,
Лететь мотыльком на пламя, поверь мне, совсем не кстати.
Ты чувствуешь, как внезапно кончается наше лето?
А осенью нам не выжить - тепла на двоих не хватит.
Ты таешь в моих ладонях. Взгляд - ниже, шаги - короче,
Заемная страсть вокала... Наш танец, как смерть, недолог.
Мы тремся своей изнанкой о черную замшу ночи,
Где мертвые махаоны снимают себя с иголок.
Ты режешь свои запястья гортанным нездешним словом,
Вишневую кровь ликера используя как приманку.
Десятки чешуекрылых поднимутся в воздух снова
И выпьют по капле душу, введя анестетик в ранку.
Седьмая луна в зените, седьмая фигура в танце.
Осталось всего два такта - изящней и легче, либе!
Но ты оседаешь на пол, а я не могу смеяться -
Холодной булавкой в сердце воткнулось твое "спасибо"...
(с) Светлана Ширанкова.