Анна Булатова

ЖИЗНЬ, МЕРЗАВКА, СКОМКАЛА ЛИСТ...

Жизнь, мерзавка, скомкала лист –
не дала дописать до точки…
Может, стих мой и неказист, –
но душа жила в каждой строчке…

Голос тихий стал голосист,
от обид раскраснелись листья…
Лист кленовый, парашютист –
вестник осени бескорыстный…

И крепчает внезапный шторм
на поверхности стихотворной…
Я же слов драгоценный сор
заплела рифмовкою вздорной…

Черновик я не дам порвать,
под подушку спрячу украдкой –
не с бедой мне сегодня спать,
а с души мятежной загадкой.

Разгадаю – сплету сонет,
не сплетется – развею в клочья
удивлённой души портрет,
что приснился минувшей ночью…