Татьяна Кузовлева

НЕ ЗАБУДЬ МЕНЯ

Всё пройдёт - И к прощаньям привыкнет
Сердце то, что не знало разлук.
- Не забудь меня! - Ласточка крикнет,
Мне прощальный даря полукруг.

Не забудь меня!
Как заклинанье,Как мольба, прозвучит на ветру.
Я судьбу отдаю на закланье.
Не забудь меня - я не умру.

Отдаю в омутовую толщу
Всё, что молча на сердце ношу.
Не забудь, Не забудь меня! - больше
Я тебя ни о чём не прошу.

Не забудь! - Всё равно не забудешь,
Даже если захочешь забыть,
Даже если ты сердце остудишь,
Даже если устанешь любить.

Годы сменятся, Ветры отсвищут,
Тыща вьюг отрыдает, скорбя.
- Не забудь меня! - Всюду отыщут
Три молитвенных слова тебя.

Над притихшей вечерней водою
Срежешь ты серебристый тростник.
- Не забудь меня! - Рядом с тобою
То ли плач прозвенит, то ли крик.

Всё - пройдёт - Ничего нет нелепей,
Чем удерживать птицу разлук.
Черно-белая ласточка в небе
На прощальный зайдёт полукруг.

Вздрогнет женщина, Смолкнет мужчина,
О внезапный ударившись крик.
- Не забудь!.. - Это я научила
Понимать тебя птичий язык.

---

Павел Покровский

В ЭТОМ БОГОМ ЗАБЫТОМ ГОРОДЕ

В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…

Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная...
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…

Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...

Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…

Слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…

---

Наталья Абрамова

ОНА ПИСАЛА ДЛЯ МЕНЯ СТИХИ...

Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.

Так странно...так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит.
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал,что вдруг напишет мне "Привет",
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ее я встретил на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.

Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи...
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, а не ее духи.

---

Я на солнечном восходе
Про любовь пою,
На коленях в огороде
Лебеду полю.

Вырываю и бросаю —
Пусть простит меня.
Вижу девочка босая
Плачет у плетня.

Страшно мне от звонких воплей
Голоса беды,
Все сильнее запах теплый
Мертвой лебеды.

Будет камень вместо хлеба
Мне наградой злой.
Надо мною только небо,
А со мною голос твой.

Анна Ахматова

---

Юрий Левитанский

Ну что с того, что я там был

Ну что с того, что я там был. Я был давно, я все забыл.
Не помню дней, не помню дат. И тех форсированных рек.
Я неопознанный солдат. Я рядовой, я имярек.
Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе.
Я крепко впаян в этот лед. Я в нем как мушка в янтаре.

Ну что с того, что я там был. Я все забыл. Я все избыл.
Не помню дат, не помню дней, названий вспомнить не могу.
Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу.
Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже.
Я пламя вечного огня, и пламя гильзы в блиндаже.

Ну что с того, что я там был. В том грозном быть или не быть.
Я это все почти забыл, я это все хочу забыть.
Я не участвую в войне, война участвует во мне.
И пламя вечного огня горит на скулах у меня.

Уже меня не исключить из этих лет, из той войны.
Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы.
И с той зимой, и с той землей, уже меня не разлучить.
До тех снегов, где вам уже моих следов не различить.

---

Уедем в Иннердален в сентябре.
Там вековые камни в серебре,
опаловое озеро в долине,
там ясность мыслей, совершенство линий,
святая пустота в календаре.

Вода жива, прохладна и свежа,
она с души смывает, не спеша,
отравленное временем прощанье.
Уедем в Иннердален, обещай мне.
Там никого из тех, кто нас держал.

Мы будем жить и соблюдать режим,
и по ночам тихонько ворожить,
случайным путникам подыскивать дороги.
Мы будем - наконец - одни из многих,
устанешь притворяться - расскажи.

Открой окно, достань веретено,
оберегай все то, что не должно
быть рождено до истинного срока,
и те сердца, которым одиноко,
вплетай волшебной нитью в полотно.

Лесные духи, горная трава,
бери немного, больше отдавай,
спускайся к фьордам сотнями дорожек,
и научись пророчества не множить,
и никогда любить не уставай.

Уедем в Иннердален в сентябре.
Там вековые камни в серебре,
опаловое озеро в долине.
Там ясность мыслей, совершенство линий.
Святая пустота в календаре.

© Copyright: Кот Басё
Светлана Лаврентьева, 2016

---

Александр Микеров

Лучше тебе не знать из каких глубин
добывают энергию те, кто отчаянно нелюбим,
кто всегда одинок словно Белый Бим
Черное ухо;
как челюскинец среди льдин -
на пределе слуха -
сквозь шумной толпы прибой
различить пытается хоть малейший сбой
в том как ровно, спокойно, глухо
бьется сердце в чужой груди.

Лучше тебе не знать из каких веществ
обретают счастье, когда тех существ,
чье тепло столь необходимо,
нету рядом; как даже за барной стойкой
одиночество неубиваемо настолько,
настолько цело и невредимо,
что совсем без разницы сколько
и что ты пьешь -
ни за что на свете вкуса не разберешь,
абсолютно все оказывается едино;
и не важно по какому пути пойдешь,
одиночество будет необходимо,
в смысле — никак его не обойдешь.

Лучше тебе не знать из каких ночей
выживают те, кто давно ничей;
как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей,
выгребают тепло себе по крупицам,
чтоб хоть как-то дожить до утра;
лучше не знать как им порой не спится,
тем, кто умеет читать по лицам -
по любимым лицам! -
предстоящий прогноз утрат.
Тем, кто действительно будет рад,
если получится ошибиться.

Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая тона,
лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона:
чем я ему так нехороша?
чем я ей столь не угоден?
Громкость — самая забористая анаша,
лучшая из иллюзий, что ты свободен;
и ещё — научись беседовать о погоде,
способ всегда прокатывает, хоть и не нов,
чтоб любой разговор вести не спеша,
лишь бы не знать из каких притонов — самых безрадостных снов -
по утрам вытаскивается душа.

Лучше тебе не видеть всех этих затертых пленок,
поцарапанных фотографий -
потому что зрачок острее чем бритва;
лучше не знать механизм человеческих шестеренок,
у которых нарушен трафик,
у которых не жизнь, а сплошная битва -
и никто не метит попасть в ветераны:
потому что их не спасет ни одна молитва,
никакой доктор Хаус не вылечит эти раны.

Лучше тебе не знать ничего о них, кроме
факта, что те, кто всегда живут на изломе,
отлично владеют собой и не смотрятся лживо,
если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме;
что те, кто всегда веселы, и ярко сияют, и выглядят живо —
на деле
давно
пребывают
в коме.

---

Veda Heather

она строит стену - незыблемый монолит,
полирует камни, прячет свою печаль,
старательно тушит то, что еще горит,
разбавляя болью несладкий холодный чай.

он является к ней с промежутками в пару лет,
шепчет на ухо "а знаешь, ведь я скучал".
в эти мгновенья для неё затухает свет,
а он шепчет "не бросай меня, обещай,
что останешься рядом, не отпустишь моей руки,
что заполнишь собою звенящую пустоту".
слова вонзаются в кожу, как отточенные крюки,
и она отвечает "конечно, я не уйду".

у них будет день, ну максимум, будет два,
потом он решит, что ошибся и поспешил.
Из неё будут рваться недоказанные слова,
играя на струнах натянутых ниток-жил.
она будет смеяться, словно ему на зло,
будет сдерживать чувства, хорохориться и язвить.
он сбежит далеко, оставляя в стене разлом,
кружево трещин и колотый в пыль гранит.

но потом, по прошествии пары десятков лет,
он придёт к ней опять, волоча непомерный груз,
будет пьян в драбадан и чёрт знает во что одет,
будет ныть "я люблю тебя, но боюсь,
что опять всё испорчу, сломаю и отравлю,
ты осилить не сможешь всю тяжесть проклятых бед.
я люблю тебя, слышишь? я только тебя люблю!"
... только гладкие камни будут молчать в ответ.

---

Сергей Решетнев

ПОРОЧНАЯ СВЯЗЬ

Казалось, наша связь была так прочна,
Хотя была, как водится, - порочна.
Но ангел нежности – вкруг дерева вьюнок,
Скрывал за листьями от глаз чужих порок.

Друг другу подходили мы так точно,
Как словосочетание двух тел,
И если что-то вдруг один захочет,
Другому кажется – он этого хотел.

Но смертен человек, и смертны чувства,
Границу эту все проходят в срок,
И не спасло любовное искусство,
Когда в любви наметился порок.

Слова уже не заплетались в косы,
И распадался на молчанье разговор,
Один всё время задавал вопросы,
Другой смотрел задумчиво во двор.

И так, казалось бы, с утратой этой связи,
Исчезли и порочность и порок,
Но жизнь полна сюрпризов и оказий,
Душа непредсказуема, как рок.

У сердца наступили перебои -
Спешит, волнуется невестой у венца,
А то - споткнется и невидимо заноет,
Застонет словно пьяный у крыльца.

И мне сказал знакомый кардиолог,
Да, батенька, у вас теперь порок,
Вас не спасут таблетки и уколы,
Нужны вам – операция и Бог.

Но не хочу я этого леченья,
Тошнит от медицинской суеты,
Меня влечет порочное влеченье,
И равнозначны: жизнь моя и ты.

Я равнодушен к сердца перескокам,
Пусть может быть смертельным миг любой,
Готов отдать все знания пророка,
За то, чтоб быть порочным, но с тобой.

---

Александр Кушнер

Там, где тщеты и горя нет,
Свет невечерний нам обещан.
Но я люблю вечерний свет
И в нем пылающие вещи,
И в нем горящие стволы,
И так ложится он на лица,
Что и прохожие милы,
И эта жизнь как будто снится.

И горький вздох, и жалкий жест,
И тьма, нависшая над нами...
А вечный полдень надоест
С его короткими тенями.
И жаль тщеты, и жаль забот,
И той крапивы у порога,
Что в Царство Божье не войдет.
И в том числе – себя, немного.

---

Сергей Михалков

ЗАВИСИТ ОТ ХОРОШИХ РУК

На свете множество собак
И на цепи и просто так.
Собак служебных - пограничных,
Дворовых Шариков обычных,
И молодых пугливых шавок,
Что тявкать любят из-под лавок,
И тех изнеженных болонок,
Чей нос курнос, а голос тонок,
И ни на что уже не годных -
Бродячих псов всегда голодных.
В любой момент готовы к драке
Псы-драчуны и забияки.
Псы гордецы и недотроги
Спокойно дремлют на пороги.
А сладкоежки-лизоблюды
Всё лижут из любой посуды.
Среди собак любой породы
Есть и красавцы и уроды.
Есть великаны - это доги!
Коротконогие бульдоги,
И жесткошёрстные терьеры,
Одни - черны, другие - серы,
И на иных смотреть обидно:
Так заросли, что глаз не видно!
Известны всем собачьи свойства:
И ум, и чуткость и геройство,
Любовь и верность, и коварство,
И отвратительное барство.
И с полуслова послушанье,
И это всё - от воспитанья!
Ленива сытая хозяйка,
И такса-кнопочка - лентяйка!
Бесстрашен пограничник - воин,
И пёс Руслан его достоин!
Хозяин пса кулак и скряга,
Под стать ему репей-дворняга!
Не зря собака тех кусает,
Кто камень зря в неё бросает.
Но если кто с собакой дружит,
Тому собака верно служит!
Но верный пёс - хороший друг
Зависит от хороших рук.

---

Лемерт /Анна Долгарева/

Ничего постоянного нет. Но гляди на восток,
где лиловое солнце в кайме из точеных сосен.
Прикасается к пальцам багровый, в росе весь листок,
в многогласии духов лесных отзывается осень.

Ничего постоянного нет.
Все пройдет.
Мы пройдем.
Как вода за пороги, уйдем в бесконечное море.
Но останется запах сосны под весенним дождем
и холмы с кругловходами в желтом безлесном просторе.

Не кричи, не дыши, не пытайся понять и заснять,
загорается алым брусника во мху серебристом,
в летний дождь поднимается радуга – как изо сна,
виноградовые облачата на небе ребристом.

Ничего постоянного нет. Но потрогай цветок,
тонкопалый, лиловый,
потрогай траву в седине,
это значит, что вечно не кончится далечь дорог,
это значит, что мир будет длиться, цвести в тишине.

Это значит, что мир проливается синим дождем
и опять обретает фактуру, и запах, и цвет.
Ничего постоянного нет – но и мы не умрем,
мы пребудем в цветах и восходах, в земле и траве.

---

Лариса Миллер


А любовь до того молода, до того молода,

У нее всегда счет на мгновения, не на года.

А любовь до того молода и легка на подъем,

Что шутя покидает того, с кем ей было вдвоем

Хорошо и тепло. А любовь так легка и юна,

Что, убив, не способна понять, что убила она.


* * *

---

Любовь Павлова

НЕ БРОДИ ПО СТАРЫМ АДРЕСАМ...

Не броди по старым адресам.
Душу, как карман, не выворачивай,
Не прислушивайся к голосам -
Прошлое всегда звучит заманчиво...

Сколько там событий и друзей,
Сколько чувств: и первое свидание,
И зовущих за мечтой огней,
Робкий поцелуй... и расставание...

Сколько там дорог и теплых слов,
Сколько горечи, не выплеснутой вовремя -
Задний ум всегда излить готов,
Что не сказано, но тщательно запомнено.

Кажется: назад бы повернуть,
Все исправить, доказать бы, высказать!
Снова с головой в любовь нырнуть!!!
Может быть, на это раз и вынесет.

Не взывай о прошлом к небесам,
Чаяньем себя не одурачивай:
Не броди... по старым адресам,
Душу, как карман... не выворачивай!!!

---

СУКАЧЁВ ГАРИК "ЛЕЙТЕНАНТЫ"

Пускай еще пока не знали мы
Ни сладких ласк, ни женских чар.
Пусть на себе не испытали мы
Любви пленительный угар,
Но в двадцать лет уже обстреляны
Мы в тяжких, гибельных боях
И хорошо уже умеем мы
Стоять на линии огня.

Пусть глупый держит за мальчишек нас,
Дурак смеется за спиной,
Но выполняли мы любой приказ,
Ведя солдат в неравный бой.
Подняв ТТ в атаку первыми
Бросали юные тела.
А сколь под звездами фанерными
Лежит нас с Буга до Днепра.

Горели дни, пылали ночи те,
И смерть летала хохоча.
Нам не нужны чины и почести -
У нас есть звезды на плечах.

Пусть наши звездочки неброские,
Но не забыть нам никогда
Ни Сталинградские, ни Псковские
Бои, окопы, холода.
Нам не забыть ни дни, ни ночи те,
Ни те суровые года.
Но здесь мы ставим многоточие,
Все остальное - ерунда.

---

Игорь Северянин

Счастье жизни — в искрах алых,
В просветленьях мимолетных,
В грезах ярких, но бесплотных,
И в твоих очах усталых.

Горе — в вечности пороков,
В постоянном с ними споре,
В осмеянии пророков
И в исканьях счастья — горе.

---

Лариса Тараканова

Я КОЛДУНЬЯ. СТУПАЙ СТОРОНОЙ...

Я колдунья. Ступай стороной.
Ты не знаешь, что это такое:
Не сулит тебе встреча со мной
Ни добра, ни покоя.

Для такого, как ты, молодца
Не орлица нужна, а овца.
Чтоб смиренна была, чтоб ни шагу
От родного крыльца.

На мою не любуйся красу.
Я за пазухой бурю несу.
А друзья мои - тени да звуки
В сокровенном лесу.

Обоймешь меня левой рукой –
Обретешь благодать и покой.
А к холодному сердцу прижмешь –
Поцелуешься с черной клюкой.

Я тебя образумлю, постой.
Ты карманы набьешь пустотой.
Ты сватов отошлешь к королеве -
Станешь суженым прачки простой.

Потому что у нас, колдунов,
Никаких матерьяльных основ.
Лишь бы мир оставался, как прежде,
Вечно ярок и нов.
_________________

---

Ирина Власенко

Я НЕ ИГРАЮ В ИГРЫ, Я - ВСЕ, ЧТО ВИДИШЬ ТЫ...

Я не играю в игры, я – все, что видишь ты.
Не надо напрягаться, не надо суеты.
Я вовсе не хотела нарушить твой покой.
И просто не сумела я справиться с собой
Не надо лицемерить, скрываться, лгать, юлить.
Я не прошу мне верить и не прошу любить.
Мне нужно было время и крепкое плечо,
А ты меня обидел, обидел горячо.
Вскипела в сердце лава.
Слезами пролилась.
Слова твои – отрава.
(Ждала и дождалась).
И даже нежной дружбы ты недостоин, знай.
И больше в кошки-мышки со мною не играй.
Да, убивая чувства, ты далеко пойдешь.
Словами так искусно, ты всаживаешь нож.
Рождая равнодушье, добьешься ты всего.
Но к сожаленью рядом не будет никого,
Кто искренне, надеясь, поверит и простит.
С тобою посмеется, а надо – погрустит.
Пока еще есть время, не бойся доверять
Будь честным , даже если придется потерять
Кого-то или что-то – пусть будет лучше боль
Чем никакого чувства и сожаленья ноль.

---

Анна Булатова

ЖИЗНЬ, МЕРЗАВКА, СКОМКАЛА ЛИСТ...

Жизнь, мерзавка, скомкала лист –
не дала дописать до точки…
Может, стих мой и неказист, –
но душа жила в каждой строчке…

Голос тихий стал голосист,
от обид раскраснелись листья…
Лист кленовый, парашютист –
вестник осени бескорыстный…

И крепчает внезапный шторм
на поверхности стихотворной…
Я же слов драгоценный сор
заплела рифмовкою вздорной…

Черновик я не дам порвать,
под подушку спрячу украдкой –
не с бедой мне сегодня спать,
а с души мятежной загадкой.

Разгадаю – сплету сонет,
не сплетется – развею в клочья
удивлённой души портрет,
что приснился минувшей ночью…

---

Наталья Крандиевская


Такое яблоко в саду
Смущало бедную праматерь.
А я, — как мимо я пройду?
Прости обеих нас, создатель!

Желтей турецких янтарей
Его сторонка теневая,
Зато другая — огневая,
Как розан вятских кустарей.

Сорву. Ужель сильней запрет
Веселой радости звериной?
А если выглянет сосед —
Я поделюсь с ним половиной.